JSMJornal do Concelho de Seia e Região

Ser pai ou mãe é uma experiência transformadora. Radical pelas mudanças na rotina e pela sua exigência.

Frequentemente ouvimos: “Em primeiro lugar está o meu filho”. Será o meio termo possível? Estaremos a reunir esforços para que haja um equilíbrio?

Quando o “eu fico para depois” se instala, acumula-se cansaço, o equilíbrio emocional fragiliza-se, a paciência parece cada vez menor… e o bem-estar físico e emocional diminui. Nestes casos, há um prejuízo enorme: pais cansados e exaustos não conseguem oferecer o mais importante – presença de qualidade.

Cuidar de si, pai ou mãe, não significa retirar tempo, atenção ou disponibilidade ao seu filho. Significa que está a fazer algo importante para se manter emocionalmente disponível, ativo e participativo. Quando negligenciamos as nossas necessidades básicas, o corpo e a mente dão sinais. Quando retiramos os momentos de autocuidado, os sinais agravam-se.

Relembre-se… Está focado em proporcionar o melhor ao seu filho, mas estará ele a aprender de acordo com o modelo que lhe quer ensinar? Os filhos aprendem com o que observam e tendem a imitar comportamentos.

Não conseguirá ter a rotina perfeita. Mas conseguirá trazer intenções para o seu dia-a-dia: O que preciso hoje para estar bem? Como quero viver o meu dia de hoje? O que quero mostrar hoje ao meu filho?

A parentalidade está carregada de exigências… exigência em ser presente, equilibrado, produtivo, muito paciente e estimulante. Tudo ao mesmo tempo e, por isso, uma expectativa irrealista.

Neste mundo de pressas e pressões, pergunte-se: Que modelo quero transmitir ao meu filho? Um modelo de equilíbrio e que contempla o autocuidado, ou um modelo de exaustão e superficialidade?

Viver em comunidade nunca foi simples. Viver em comunidade com cães e gatos, menos ainda. Nas nossas cidades, vilas e aldeias, onde os prédios se multiplicam e os espaços são partilhados, os animais de companhia tornaram-se parte do quotidiano — e também, muitas vezes, da discórdia. Um cão que ladra quando fica sozinho, um passeio que termina sem a recolha dos dejetos, a colónia de gatos que dorme junto às escadas ou no jardim comum: situações aparentemente pequenas, mas que geram grandes conflitos entre vizinhos.

A reação habitual é mais do mesmo: discussões numa bola de neve infinita, que não ajuda ninguém, nem humanos nem animais. Um ciclo vicioso de pedir mais regras, mais multas, mais proibições! No entanto, raramente se fala do que mais falta: diálogo, empatia e bom senso.
Nem todos gostam de animais, e isso é legítimo. Mas também é legítimo que cães e gatos façam parte das famílias e da vida urbana. O problema surge quando uns ignoram os direitos dos outros. Um tutor responsável não é apenas quem alimenta e leva ao veterinário. É também quem educa, limpa e respeita os espaços comuns. Do outro lado, um vizinho responsável não é quem ameaça com queixas e polícia, mas sim quem tenta conversar antes de transformar um incómodo num conflito permanente e numa guerra sem fim.

Os gatos comunitários são outro exemplo claro desta falta de entendimento. Em vez de serem vistos como um problema a “resolver”, deveriam ser encarados como uma responsabilidade coletiva, gerida com esterilização, acompanhamento e cooperação entre moradores e autarquias. Ignorar ou hostilizar só agrava situações que poderiam ser controladas.

A convivência urbana não se constrói apenas com regulamentos e leis desajustadas à realidade. Constrói-se com pequenas atitudes diárias: um saco para dejetos no bolso sempre que passeiam o vosso animal, um local permanente para alimentação de colónias devidamente identificadas e controladas, uma conversa franca no momento certo, sentido de responsabilidade e respeito mútuo, e nunca esquecer da vontade de compreender o outro — humano ou animal. Sem dúvida que ainda temos muito a aprender, mas convido-vos a refletir: aprender a viver juntos não é, no final de contas, o verdadeiro desafio de qualquer comunidade?

Deste lado do mundo, em Macau, a semana foi de festa. Celebrámos o Ano Novo Chinês — e, segundo o calendário lunar, entrámos no Ano do Cavalo, símbolo de movimento e avanço. Conceitos que, como veremos, nem sempre chegam à Serra da Estrela.

O Ano Novo Chinês segue outra coreografia: três dias de feriados oficiais e um conjunto de rituais que quase parecem uma engenharia da sorte. Em Macau, o 1.º, 2.º e 3.º dias do Ano Novo Lunar são mesmo feriados obrigatórios.

O primeiro dia é, tipicamente, o “dia da origem”: família, cumprimentos, comida simbólica, gestos de renovação e aquela ideia transversal de “começar bem” — porque, por aqui, acredita-se que o começo do ano é um contrato com o resto do calendário. O segundo dia costuma ser o “dia das visitas” (família alargada, sogros, amigos, vizinhos), e o terceiro dia já tem um travo mais pragmático: há quem o trate como o dia de respirar, organizar, preparar o regresso ao trabalho — e, claro, continuar a perseguir a sorte como se ela cedesse à insistência.

E depois há o lado logístico que a Europa raramente imagina: o Ano Novo Chinês é o maior movimento migratório anual do planeta, a famosa Chunyun. Durante semanas, centenas de milhões deslocam-se em simultâneo, pressionando comboios, aeroportos e estradas. Imaginem um país com 1,4 mil milhões de habitantes quase inteiro em viagem, todos a querer chegar ao seu destino no mesmo dia.

E é aqui que faço a ponte — com respeito, mas também com ironia. Porque a vida precisa das duas coisas. Li, mais uma vez, que os acessos à Torre estavam encerrados por causa da neve — uma tradição invernal que me acompanha desde a infância. Neva na Serra, fecha-se a estrada. E todos os anos nos explicam, com ar sério, que a Serra da Estrela tem “características próprias”, como se a neve fosse um fenómeno exclusivo nosso.

Não sou especialista em meteorologia, nem em engenharia rodoviária, nem em gestão de montanha. Mas há algo que se repete com precisão suíça: a única estância de ski do mundo que parece surpreendida quando neva. Se na Suíça fechassem estradas cada vez que nevasse, metade da economia alpina estaria à espera da primavera. Em quase todo o planeta, a neve é o ponto de partida do ski. Na Serra da Estrela, é o motivo para fechar.

Há anos que sabemos que a Torre atrai visitantes. Há anos que sabemos que o turismo de inverno é uma oportunidade. E, no entanto, quando o inverno decide cumprir o seu papel, a resposta continua a ser… “voltem no verão”.

Não peço milagres nórdicos. Peço apenas que se trate a neve como aquilo que ela é na Serra: um recurso — não um incidente. Há montanhas mais altas, mais frias e mais agrestes que mantêm acessos operacionais com planeamento e gestão adequada.
A Serra não tem culpa. A Serra faz o que sempre fez. Quem insiste em fingir surpresa… somos nós.
E, já que falamos em marca, falemos da maior: o Queijo Serra da Estrela e a Feira do Queijo de Seia, que voltou a encher o Mercado Municipal de “sabores e saberes”. O queijo é o nosso embaixador silencioso: não inaugura rotundas nem faz promessas eleitorais. Mas, quando é verdadeiro, ganha qualquer discussão à mesa.

Contudo, uma reportagem recente recordou aquilo que muitos sabem e poucos admitem: nem tudo o que ostenta o nome “Serra da Estrela” honra verdadeiramente essa origem. Há menos pastores, menos rebanhos, menos leite — e a certificação, por si só, nem sempre basta para travar abusos. E num mercado exigente, confiança é tudo.

Se a marca Queijo Serra da Estrela é reconhecida, se tem procura, se é economicamente viável — e pode ser altamente lucrativa — então é tempo de pensar maior. Não para industrializar. Mas para profissionalizar e valorizar o artesanal.
É preciso aumentar rebanhos, criar condições dignas para quem vive da pastorícia e tornar a profissão atrativa para novas gerações. Valorizar o pastor não é romantizá-lo — é garantir rendimento, estabilidade e futuro.

Seia tem de assumir uma estratégia clara: “Origem + Experiência”. A Feira é excelente, mas deve ser o ponto alto de um plano anual que inclua roteiros gastronómicos, visitas a queijarias, experiências ligadas ao pão, ao cardo, à ordenha e à cura, parcerias com restauração e hotelaria e uma presença digital capaz de vender não apenas o produto, mas o território. O nosso território.

Porque, no fim, é simples: o queijo é tradição — mas é também economia. E numa terra que quer ter futuro, não faz sentido tratar uma atividade rentável como folclore sazonal.